Страж бардака
Имею горькие плоды старой традиции - мальчиков в нашей семье готовить не учили.
И ладно бы даже, что не приучали готовить часто - ну понятно, предполагалось, что разделение труда такое, не будут они этим заниматься. Как раз это в нынешней Москве не проблема - если деньги есть, то можно добыть готовую еду. Ну или что-нибудь, что станет едой при минимальной обработке. Или один раз в несколько дней делать много еды, а потом хранить её в большом-большом холодильнике... Вот про холодильник ещё будет речь в конце этой саги.
Но мужчины наши не только не занимаются готовкой - они и технологию процесса представляют смутно. А значит - материальные и временные затраты. Необходимые продукты. Брат до сих пор иногда странные вещи из магазина приносит, потому что даже самая подробная мамина инструкция не включает всех параметров товара. Но в основном мобильная связь спасает - если брат сомневается, он просто звонит и уточняет. Походы папы за продуктами - песня отдельная, и закончилась она ещё до того, как у нас мобильники появились. Потому что найти баланс цены и качества для нашей стандартной продуктовой корзины... в общем, он пытался.
А после того, как продукты добыты, их надо хранить. И, если сам не готовишь, это тоже проблема. Потому что можно где-нибудь вычитать оптимальную температуру и влажность для хранения яблок, например. И даже наизусть их знать, чем весьма гордиться. Но вот то, что хранить неотмытые лакокрасочные кисти в пищевой морозилке - это плохая идея... И даже если в пакетик завернуть - всё равно плохая, правда... Это как-то само должно дойти - но может и не, если сам не берёшь регулярно продукты из этой морозилки. И не нюхаешь их, ага.
Холодильник в литвиновской квартире во время моего летнего отпуска был отключён. А всякие долгосрочные запасы уехали в родительскую морозилку, а потом обратно приехали. В том числе сало, на котором мне тут захотелось пожарить яичницу. Пожарил, ага. Понятия не имею, что папа эти летом красил или лакировал - исходный запах тут не угадаешь. Просто пытаешься это есть - и понимаешь, что оно пропиталось чем-то. И прекращаешь пытаться это есть. С голодухи съелось бы, наверное, а так - нет. Выбрасываешь эту красивую не-еду. И заодно ту не-еду, которая сало. И грустно делаешь дубль два на подсолнечном масле, ага.
И ладно бы даже, что не приучали готовить часто - ну понятно, предполагалось, что разделение труда такое, не будут они этим заниматься. Как раз это в нынешней Москве не проблема - если деньги есть, то можно добыть готовую еду. Ну или что-нибудь, что станет едой при минимальной обработке. Или один раз в несколько дней делать много еды, а потом хранить её в большом-большом холодильнике... Вот про холодильник ещё будет речь в конце этой саги.
Но мужчины наши не только не занимаются готовкой - они и технологию процесса представляют смутно. А значит - материальные и временные затраты. Необходимые продукты. Брат до сих пор иногда странные вещи из магазина приносит, потому что даже самая подробная мамина инструкция не включает всех параметров товара. Но в основном мобильная связь спасает - если брат сомневается, он просто звонит и уточняет. Походы папы за продуктами - песня отдельная, и закончилась она ещё до того, как у нас мобильники появились. Потому что найти баланс цены и качества для нашей стандартной продуктовой корзины... в общем, он пытался.
А после того, как продукты добыты, их надо хранить. И, если сам не готовишь, это тоже проблема. Потому что можно где-нибудь вычитать оптимальную температуру и влажность для хранения яблок, например. И даже наизусть их знать, чем весьма гордиться. Но вот то, что хранить неотмытые лакокрасочные кисти в пищевой морозилке - это плохая идея... И даже если в пакетик завернуть - всё равно плохая, правда... Это как-то само должно дойти - но может и не, если сам не берёшь регулярно продукты из этой морозилки. И не нюхаешь их, ага.
Холодильник в литвиновской квартире во время моего летнего отпуска был отключён. А всякие долгосрочные запасы уехали в родительскую морозилку, а потом обратно приехали. В том числе сало, на котором мне тут захотелось пожарить яичницу. Пожарил, ага. Понятия не имею, что папа эти летом красил или лакировал - исходный запах тут не угадаешь. Просто пытаешься это есть - и понимаешь, что оно пропиталось чем-то. И прекращаешь пытаться это есть. С голодухи съелось бы, наверное, а так - нет. Выбрасываешь эту красивую не-еду. И заодно ту не-еду, которая сало. И грустно делаешь дубль два на подсолнечном масле, ага.